La couverture puce n'enveloppe pas le corps, elle le survole et le cache. On ne voit pas le poitrail, les mamelons trop proéminents, ni les cuisses toujours fermes ni le bedon. On ne voit pas le sexe que le sel glacé crispa. Le maillot est perdu, fétiche des sirènes. Une main pend, molle, rosée, inutile au sommeil des amants, aux soupirs de l'inceste. L'anneau a glissé, soutiré. A ras des cils, un garçon tranquille baise le blanc craquant des joues, peau de chandelle, pelure d'oignon. Autour des lèvres, le bleu, le bleu limaille, durcira son spectre trois jours et douze heures encore. La bouche sécrète des filaments de mangeaille peints au quinquina. Quelques silhouettes topless butinent à la fenêtre. Une femme connue mange sa robe. Le garçon sérieux darde la langue, étale sur le front des gouttelettes amères comme un crachat jaloux. Des mâles courtois, galonnés, pincent l'épaule de 1'orant et couvrent la face. Derrière le brancard, le jeune homme serein fixe un crâne (touffes gluantes, entrelacs spaghetti, varechs en rinceaux), un crâne tonsuré, une pierre huilée, mouillée de bave, des larmes du vertige, sueur des lits d'été, grumeaux des pollens quand on éternue. Au centre, du cuir fendu, grillé, suinte une sauce purpurine, écumeuse. Est-ce la friction des sables ? Le venin des méduses, des mollusques fouisseurs et terribles ? Le segment denté d'une épave ? Au plus vite, après avoir jeté l'anneau, le garçon paisible déguste une tartelette aux myrtilles, très juteuse.
Electre, "Blason du corps mouillé", 1986
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