Les fauvettes

Michel Valprémy

AVANT- PROPOS

L'histoire est bête comme chou. Les rêves sont ce qu'ils sont.

à Denis Ferdinande

Le verdict fut sans appel. Les douze légumes me condamnaient en souriant aux fauvettes qui, perchées sur la suspension du prétoire, zinzinulaient à plaisir. Puis, sans crier gare, ni peste ni hourra, les magistrats se ratatinèrent en exhalant une odeur composite ; je reconnus aisément le pet d'âne bâté, le désinfectant du pissoir et la sueur aigrelette du philosophe quand il va hurler son "Euréka !" Ensuite, tout bonnement mes juges fondirent. Sur l'estrade, il ne resta plus qu'une flaque, une infâme garbure que bâfrèrent les molosses du chef du protocole. Je n'étais pas sauvé pour autant. La punition était inscrite dans les yeux des fauvettes susdites. Il me fallait choisir entre une distribution de taloches par un quarteron de laborantines gantées, un attelage au tombereau du cantonnier, des privations de roudoudous, de gaufrettes fourrées, l'interdiction de palper les fiers-à-bras du square, de cracher sur les galoches des vieux, ou encore — horreur ! — la greffe d'une tête de coq sur mon pénis circoncis. Qu'avais-je fait mon Dieu, doux Jésus, bonne mère ? Grandi trop vite ? Joué à pipi-mouille ? Bandé pendant la messe ? Mangé de la vache enragée, des coquelicots ? Dansé, dansé jusqu'à plus soif ? Jeté des oisillons au feu ? Et quel était mon nom ? Blandine peut-être. Moi, Blandine, de sexe masculin, pubère depuis lurette, voleuse d'os, bricoleur du jeudi, poète fortuné, décapsuleur, strip-teaseuse, abbesse aux grands pieds ; moi, Blandine, coupable professionnel. Horrifiés, les jurés, les témoins avalèrent qui leur béret, qui leur chapeau claque, qui leur képi, qui leur cornette. Ils coulèrent. L'air empesta le moisi, le cœur des vieilles marguerites. J'étais donc seul et nu devant le tableau noir, vierge, sans date, sans dictée ou pensée du jour. Alors, les fauvettes abandonnèrent leur perchoir cuivré et se posèrent sur mon chef. Vingt, trente, cent becs me firent souffrir mille morts. Avant de m'évanouir, j'eus le temps de voir entrer un ogre, un géant emplumé qui brandissait une tête de coq.

NOTES

1- Un mainate s'était-il glissé dans la troupe des fauvettes ? Qui pouvait bien répéter: "Blandine, peau de pine" ?

2- L'absence de tambours, de sirènes, de cloches grosses et petites, de crieurs de journaux est voulue. Le tintamarre eût gêné le chant des oiseaux. Et la plupart des jugements iniques sont prononcés dans un silence de mort.

3- Pour la bienséance, les chiens meurent en coulisses.

Le Grand Hors-Jeu n°65, septembre 1991